Saltá YA!

Los suicidas cuentan con su propia literatura. Tienen libros de "NO SALTES" para los que prefieren las alturas, o "OJO CON LA ASPIRINA" para aquellos a los que les gusta 'volar'. No digo que esté mal tratar de salvar vidas perdidas. Sólo me parece una pérdida de tiempo.

Si ellos quieren morir, pueden hacerlo, aunque el Papa diga que es una conducta amoral. Si ellos quieren saltar, ¿por qué prohibirles esos segundos llenos de adrenalina? Tampoco soy de esos que dicen "Pegate un tiro, mija, pero lejos del sillón blanco porque me queda lleno de sangre", pero eso es porque no conozco a ningún suicida. Si yo fuera sadomasoquista, no me gustaría que la gente me interrumpiera durante mis sesiones de autoflagelación. Lo mismo sucede con un suicida.

No traten de tapiar los balcones, ellos se tiran por la banderola del baño. Los que saltan son los que viven en apartamentos de pisos altos. La gente de casa, como yo, prefiere un buen cóctel de morfina y tabaco para pipa con olor a chocolate. Cortarse las venas es el método más femenino. Aún peor que tirar la wafflera a la bañera, o el secador. Pero supongo que cada suicida tiene una voz interior que le sugiere la forma más artística de llevar a cabo la situación.

Pero a veces cuesta empezar. Uno, dos, tres. Esas palabras que uno pronuncia para prepararse, pero que generan una expectativa aún más aterradora. Contamos hasta tres hasta que nos cansamos. Contamos hasta tres hasta que nos damos cuenta de que sabemos contar hasta diez, o cien. Y cuando llega el momento, lo hacemos. Nos zambullimos en el agua helada, saltamos desde muy alto, o pronunciamos esas palabras que nunca creimos poder pronunciar.

Uno, dos, tres. No uno, no dos, no tres. Son los números que más cuesta contar. Son los momentos más largos, los números más separados del mundo.