Lejos

Estamos malditamente cansados; somos perros dálmatas que se sacuden para ahuyentar las manchas, aún sabiendo desesperadamente que es la mancha lo que hace al dálmata. Eso, o un perro blanco común y corriente. Un hombre lleno de errores, o un ángel bañado en luz acuosa. Caminamos ansiosos por inmensas rocas de hielo negro; ¡rápido!, pero lo suficientemente lento como para no resbalar y caer en lo profundo del océano. Estamos malditamente cansados de ser lo peor sobre la tierra, estamos furiosos de no contar con la confianza de nadie, agonizando por llevar cuesta arriba este manto de culpas. Estamos, pero no queremos estar.

Ahora una pared de terciopelo, un colchón de hojas secas y el reconfortante sonido de aquella caminata otoñal. Humedad en la punta de mi nariz, fría, como la de un dálmata. Estamos lejos. Lejos del calor, del aire, de nuestras penas. Estamos lejos y no deseamos acercarnos, nunca jamás. Cada paso nos recuerda más a ella, la dama que, como las hojas de un roble, se desprendió de las ramas de nuestra vida. Sólo que ella no se ha marchitado, y viaja en flor por el mundo, alegre sin nosotros. Ella tiñe de hermosos colores la vida del resto con pinturas que ha sacado de nuestros necrosados sentimientos. Ella sonríe a la hora de la despedida, pero nosotros no; nosotros sólo podemos llorar.

Existe, antes que cualquier otra cosa, una canción que viene de adentro. Una canción que alimenta nuestros sueños y nos sumerge en cristalinos lagos de melancolía. Melodías que siembran memorias y esperanzan las fantasías de nuestro corazón. Miles de notas que nos llevan hacia un mundo de retratos de personas sin tráquea que mueren ahogados en su propia sangre. Persiste, antes que cualquier cosa, el instinto asesino. Él nos muestra el verdadero camino a seguir: coleccionar las manchas de otros.

Nos adentramos en una críptica casa estrangulada por milenarias enredaderas. Hemos perdido el techo y las paredes; lo único que conservamos es nuestra sala principal, solitaria, bañada en gritos y desesperación. Las ventanas flotan sobre los cimientos, nos llaman. No tenemos paredes, pero aún así abrimos nuestras ventanas y miramos a través de ellas. Sobre un antiguo mueble hecho de fresno, junto a un vaso lleno de penas y un retrato de su hermoso rostro, se encuentra el cuchillo que desgarrará el recuerdo, la fábrica de euforia. Una serie de cortes en la garganta de algún desconocido, un manojo de sonrisas en nuestro rostro. La sangre de los inocentes es el agua que necesitamos si no deseamos morir de deshidratación. Eso, o convertirnos en un perro blanco, como cualquiera.

Ella no es una desconocida, pero quiere serlo. Tampoco es inocente, pero le gustaría serlo. Por suerte, ella sí posee cuello, y eso es buena señal para nosotros. Una serie de cortes en la garganta de la desconocida, una ópera de gritos de alegría en nuestros oídos. La sangre de los traidores es aún más remunerativa. Podemos limpiar, o podemos dejar que las manchas muestren realmente quién es un dálmata y quien deseó ocultarse bajo un angelical manto de luz acuosa. ¡Descubre tu rostro de la pintura de la falsedad! La traición y el abandono han consumido tu belleza: sólo eres atractiva para las almas del infierno. Para ellas, o para los perros blancos, ordinarios. Nosotros y nuestras manchas te miraremos desde lejos.