Las moras y sus colmillos

Escuchad esta fría noche el sabio rechinar de las morsas moradas: ellas cantan y aúllan tras el correr de la luna, que busca, y encuentra a su paso, el ensangrentado camino del mal porvenir. Ellas callan, afilando sus inconmensurables dientes en cristalinas rocas de sal, y rezan con sus orquestales aletas por la llegada del ragnarok. Excusa tus hermosas aguas por tu lengua de buen besar, escupe, una y otra vez, sobre eso que todos contemplan con ojos de arte y aires de admiración. Lo artístico, como lo conocemos, son rayas, manchas, y ojos de crayolas. Lo artístico, como lo están viendo, no es más que el delirante excretar de mis sofocadas mentes diabólicas.

Aún no logro dormir.
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