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Hoy hay olor a rayos de luna
proyectando sombras sobre la curvilínea sonrisa
de un monte de arbolado raquítico
del que se escapa el goteo meloso de la resina
echada a perder con el tintinear de la duda.
Hay aroma a tiempo irregular, cansador,
a hormigas coloridas hiperalergénicas,
a picazón del alma y dolor del ayer.
Hay paredes, memorias, hay que-sé-yo de invierno,
ojos congelados rodando cuesta abajo,
hay de todo un poco sin que nadie vea nada:
hay aburrimiento, tedio y falta de utilidad.

Ojalá hubiera olor a campos de sol,
a sesos reventados y rodillas machucadas
por el pensamiento activo y la sumisión nociva
de lograr ver la luz sin abrir nuestros ojos.