EH ?

Espera algo salvaje

2010-10-07T05:08:00.000-07:00

Si me zambullo en lagunas de sangre

y vomito el esplendor gélido de un glaciar,

jamás deambularé mis pagos sin chancletas.

Por no macular su nombre,

por no ensuciar mi alfombra.

Y si deseo perderme en un bosque

y ser devorado por los árboles,

no soy normal.

Ya me van a ver retrasando las agujas de sus relojes,

ya voy a andar descalzo.

Brisa nocturna

2010-08-16T16:12:00.000-07:00

Todo para ahogarme en una torrencial lluvia de lágrimas, corroerme en el tiempo y sucumbir ante los muros majestuosos de tu apacible egoísmo. Soy esclavo de tus latidos, soldado de tus caprichos, eco de tus malévolos deseos.

Aún así, es morir solo lo que me asusta y me deja sin aliento por las noches, es la idea de desmaterializarme y borrar todo recuerdo de mí en la mente del colectivo. Es el concepto de esfumarme fuera de los recónditos confines del universo, de pronunciar mis últimas palabras y alimentar con ellas la velocidad del viento, pero no la del pensamiento de alguien más. Es la idea de fundirme con la tierra y ser devorado por generaciones de plantas la que me aterra y me fascina a la vez. Es eso, eso que nos estremece y nos hace temblar del desconcierto, eso que nos toma por sorpresa y nos lleva profundamente hacia el infierno, o quién sabe hacia dónde.

Es depender de algo más. Esa sensación de que nos mienten cada vez que pronuncian la palabra libertad, el dolor profuso de la palabra hiriente del que evoca al libre albedrío. Somos números moviéndonos en una sinusoidal curva que nos mantiene atados únicamente para facilitar la tarea de encontrar nuestros cadáveres cuando el tiempo dictamine nuestro patético fin. Somos desechables, poco útiles, poco admirables.

Pero el miedo amaina, calma, nuestras venas se ocultan nuevamente bajo la tensa piel y el sudor que congelaba nuestra frente se funde con el rotar de las agujas; todo se aclara con el pensamiento sistemático del "aquí estoy yo, aún respiro", para permitirnos cerrar los ojos y aventurarnos en algún sueño en el que la brisa gélida no resquebraje nuestros labios con el amargo sabor de ser olvidados.

-2

2010-08-03T17:15:00.000-07:00

Hoy hay olor a rayos de luna
proyectando sombras sobre la curvilínea sonrisa
de un monte de arbolado raquítico
del que se escapa el goteo meloso de la resina
echada a perder con el tintinear de la duda.
Hay aroma a tiempo irregular, cansador,
a hormigas coloridas hiperalergénicas,
a picazón del alma y dolor del ayer.
Hay paredes, memorias, hay que-sé-yo de invierno,
ojos congelados rodando cuesta abajo,
hay de todo un poco sin que nadie vea nada:
hay aburrimiento, tedio y falta de utilidad.

Ojalá hubiera olor a campos de sol,
a sesos reventados y rodillas machucadas
por el pensamiento activo y la sumisión nociva
de lograr ver la luz sin abrir nuestros ojos.

Cesio

2010-07-24T18:12:00.000-07:00

Cuando el silencio se vuelve palabra,
y el viento borra gestos escritos en la arena,
el monótono chirrido de nuestras articulaciones
cambia a través del aire, silbando ecos de guerra.

Soy latidos de sangre hirviendo, soy hambre,
soy el respirar de un soldado exhausto,
el desmayo estruendoso del tiempo, inabarcable,
metido a presión en un mortífero proyectil.
Ayer tragamos litros de petróleo,
anhelando ser piróforicos, explosivos,
sumas de dos más dos, memorias distorsionadas:
carreras en medio de cielos distantes.
(Detener truenos, descarrilar la tierra,
convulsionar los mares y congelar volcanes;
sorprender al mundo con un sinfin de motivos
que sólo son adornos para un último atardecer.)
Soy agua, tierra y aire, fuego y pasión,
el tacto etéreo de lo que uno nunca toca,
los sueños que uno desea soñar, y nunca sueña,
soy esperanza y soy la destrucción masiva:
soy humano, en un día perfecto.

Estufas

2010-07-17T18:35:00.000-07:00

La leña se chamusca, como sin ganas,
y el aire escapa, burbujeante
entre la savia ardiente
que se resiste al paso del destino.
Así, nervioso, froto mis manos
tratando de simular el caos
que se desata entre tanto rojo,
que explota en el poro
de alguna memoria vegetal.

Y con el tiempo el aire flocula,
nos volvemos viejos, viscosos,
pegajosos y adherentes, lentos,
hojas de doble renglón,
encadenados a nuestro poético pasado.
No precisamos alguien a quien amar,
sino alguien que nos ame, hoy,
mañana y siempre, sin presiones,
sin mentiras, sin cobardías.

Es evitar que nos quemen en estufas,
arraigarnos a nuestros sueños
y no tirar las hojas en otoño;
es saber entender qué es lo que viene.
Es el aroma a salvación, el que trae el viento,
el deseo inocuo de respirar una vez más,
es alegría, es fantasía, es lírica:
es el perfume de una flor intacta entre las llamas.

Nervio

2010-07-11T17:37:00.000-07:00

El telar

2010-06-30T18:05:00.000-07:00

Y cuando los gigantes de oro
alcen sus cansados brazos
engarzando sus nerviosos dedos
en los diamantes del cielo,
cuando sobre vespertinas nieblas
tiemble tu semblante con el frío del invierno;
bajo el calor mundano cortarán las parcas
el carretel ilustre de tu viaje longevo.

Es éste el día en el que anhelo
bañar mis hombros en las cascadas del infierno,
¿qué habrá allí donde el mar abre paso al sol?
¿qué habrá allí donde lo que brilla es oro?
Soy un triste alquimista que nada transforma,
un sol que ni de proyectar su luz ha de ser capaz,
¿de qué sirve la grandeza del hombre
si sólo unos pocos han descubierto cómo usarla?

¡No es lo que yo puedo hacer por mi vida!
¿Qué puede hacer ella por mí?
¡No es el sentido que yo le de a mi existencia!
¿Qué significa la existencia de mi propio existir?
Es el oxígeno, el gas siniestro y mortífero,
el que nuestras desgastadas venas han de transportar,
es él quien nos arrastra por los ríos de líquidos rubíes
y nos ahoga lentamente lanzando sordas carcajadas.

La muerte sobreviene a nuestros pasos,
liviana, ágil, despreciable e innecesaria;
ella es la sombra en donde la luz permanece encendida;
el polvo que sofoca nuestros secos pulmones en nuestro encierro mental,
ella es terroríficamente puntual, y tiene una cita con nosotros,
¿acaso alguien se anima a dejarla plantada?

El hombre del reloj sin agujas

2010-06-14T15:49:00.000-07:00

Se incorporó y dijo que el último traje no llevaba bolsillos, que los recuerdos de un muerto quedan con el muerto. A todos nos gustaba eso de él, dudaba de que un florero sin flores fuera señal de abandono; de que el tiempo sin números fuera un rostro sin sonrisas. Agitó mágicamente su antebrazo, girando con agilidad su muñeca, y miró fijamente por unos segundos su magnífico (y curioso por cierto) reloj de pulsera. Murmuró como sin ganas que para él el tiempo era cuento, que su reloj no tenía agujas porque él le había ganado a las horas. Continuó diciendo que si vistiera una brújula alrededor de su muñeca, el tiempo no serían ni minutos ni segundos, sino que serían caminos hacia los rincones del planeta. Frunció el ceño, y con desdén nos llamó esclavos, adictos al monótono tic-tac de ese ideal que fastidiosamente se adueña de nuestras miserables vidas. Chistó, perfiló hacia la puerta y se dio la vuelta para disculparse, como si de verdad quisiera pedir perdón. Pero a todos nos gustaba eso de él. Se escondió bajo su sobretodo negro y escurrió por la puerta, como mercurio entre una rendija, envolviendo su robusto cuello con la sombra de una pesada bufanda, abriéndose paso a través de un gélido y espeso invierno que, como tantos otros, no parecía hacerle envejecer en lo más mínimo.

Espuma

2010-05-30T18:33:00.000-07:00

Sobre el aroma crudo a suave tierra
corre mi desesperada silueta,
más pura y liviana que el sueño nervioso,
aún más etérea que el fantasma de mi libertad.
Y me mezclo entre pimientos y canelas,
me zambullo en estanques de lágrimas,
soy agua y aire, burbujeante espuma de café,
entre recuerdos añejos de un ayer lejano.

Soy eco de tus canciones desoladoras,
y reflejo de tus cartas sin responder:
soy ojos rojos y labios roídos,
soy la espera eterna de un mañana prometido;
promesas que sólo se mantienen como tales,
palabras sueltas entre espuma de café.

Fluye

2010-05-09T05:43:00.000-07:00

A través del tiempo y el espacio,
viaja insensiblemente mi respirar inocuo,
estéril, puro e inmaculado; etéreo,
condecorado y detallista cual delirio de grandeza.
Cargada de mentiras se paso mi conciencia
a través de la eterna densidad de la selva;
corro y no necesito escapar,
me ahogo pidiendo ayuda, exhausto,
y no existe nadie que pueda salvarme.
Recorro fechas, momentos y recuerdos,
para descubrir que jamás has estado allí
si no vuelves a hacerlo.
Respiro, nuevamente, o estas líneas jamás se escribirían.
Líneas de amor y locura, de muerte,
simples arreglos de reglas y símbolos dispuestos por una simple razón:
el universo se estabiliza. Fluye.

Se escapa entre mis dedos
y escurre entre la sequedad de mis labios
cual agua cristalina; cristales del tiempo
que se vierten sobre nuestra carne
y flagelan con sus impurezas nuestras tenues virtudes.
descongelan nuestra piel y roban nuestros sentidos:
son ellos quienes despiertan al universo,
son ellos quienes lo alertan, agazapados,
y susurran en su oído las palabras que nadie quiere escuchar:
"Es hora".

L2

2010-04-30T14:55:00.000-07:00

Líquido

2010-04-25T18:39:00.000-07:00

Hoy la luna me abraza fuerte
y asfixia mi cansado cuerpo con sus lazos del tiempo;
hoy someto mi esencia al calor del odio,
y por el precio de mi sangre el honor corrompo.
Lo que alguna vez fue fuego, hoy apagado está.
Y serán el viento, el despertar del caos
y la furia tormentosa de los mares
el mal augurio de mi oscuro futuro.
El frío congela mis nervios y el dolor se apodera de mi gesto,
tiemblo meramente por costumbre
y muerdo mi carne por evitar que por siempre adormezca.
El miedo paraliza mi mente y mis acciones se vuelven lentas,
sumo las inhalaciones, resto las expiraciones,
me mantengo neutro, inmaculado, aislado.

Mezclarse con esta bruma oscura tendrá su precio,
me arrastro, sigiloso y etéreo entre las tinieblas,
el aire es negro y denso, como carbón en nuestros pulmones,
como petróleo devorando nuestra sangre.
No habrá viento, ni caos despierto,
y ni siquiera la tormentosa furia de los mares
se atreverá a desafiar esta viscosa penumbra.
Y nuestra piel se decolora,
negra como la muerte, eterna como el silencio:
somos ciegos, sordos, mudos, carentes de todo sentido;
pero aún así vemos claramente a través de la oscuridad.

Contempladores

2010-04-13T13:16:00.000-07:00

Clorofila

2010-04-02T19:51:00.001-07:00

?

2010-04-01T15:07:00.000-07:00

In the corners of life, I shall not be seen;
wondering through the tall grass
my heart deep I bury; my soul safe I keep.
For those willing to escape, it is easier;
entangling amongst the filthy vines
consuming fear and hate; looking desperately for disease.
Under bright light we shall pass away;
swimming across acid rivers
my body eventually collapses, as light into earth.

It is nothing but invalid time, our master plan;
for he must go on forever but,
in the end, nobody is willing to live on forever with him.
It is easier to run through life unseen;
to remain a void walker, always the same:
under the sun we breathe, under the moon we dream.
Below this bright light we shall meet;
forget who we want to be
and find out who we really are.

Morsas

2010-03-07T11:51:00.000-08:00

Existe, ante todo, una luz que viene desde adentro. Se agita en el alma como canción, conmoviendo el cosmos, haciendo vibrar cada diminuta cuerda de sus once dimensiones, atravesando el aire, disolviéndose en él. Y persiste, ante todo, la ferviente sensación del éxtasis de la existencia, esa eternidad tan corta que cautiva nuestros ojos con los colores más seductores. Y nos lleva el viento, a donde quiera que deseemos ir.

Hay un camino, más allá de tu sonrisa, en el gélido rechinar de los colmillos de las morsas. Con sus ronquidos ellas saben todo lo que necesitamos saber, el tibio agitar de la marea helada y el tambaleante aliento de los seres del inframundo. Recorrer el camino requiere más que confianza ciega, pero no es falto de nada aquel que lo intenta sin creencia alguna.

Ellas abren sus gigantes fauces y nos devoran, torbellinos de terror y lágrimas pasadas, agitan el mar con sus cantos llamando a los valientes a su perecer. Corremos; la nieve bloquea nuestras arterias, el viento corta nuestra respiración y el miedo frena nuestros exhaustos músculos. Y al llegar, la eterna paz nos invade, los dientes clavándose en nuestra carne y la sangre que fluye para ser uno con el mar. La insensibilidad de la muerte es tan exquisita... ¿Aún creen que alguien desearía volver?

The observers

2010-02-28T09:19:00.000-08:00

The observer is coming, I cannot breath,
his pace is oh so silent, how can I know his secret way?
Oh, is it time to bow before him?
Wait, the river calls my name, so far away;
this spitting distance between us
drains me out of blood, and tears my soul apart;
I would go down this road of sorrow
just to light up your darkened mind.

The matriarchs are waking, the witches call,
the fire burns my sight, how can I walk this endless path?
Should the demons be hungry still,
run, your flesh will be torn into pieces;
to separate us more, to escape:
to grow steel wings and fly away
swiftly and silently with the peace inside
of knowing that I cannot know it all.

10:07

2010-02-02T16:01:00.000-08:00

Through the howling plains I walk,
Staring at the clock I hold in my hands,
the reflection of my face smiles, but I am lost;
facing south, west, east or north,
never will I find a gentle soul
willing to depart mine from my broken body.
All I see is snow; all I think about is the pureness of your smile,
which will save me from this dark fate.
Please come and show me the way,
is it the way the raging winds blow?
Or is it the silent path of sorrow
of those who dare crossing the sea,
the one which will enlighten this endless quest?

Although I seek, it is for sure
that never will I find a face like yours.
There is only room for surrender.
Here, roaming in these eternal fields of melancholy,
I reckon your lips in the face of an angel.
Lift me up to be punished by the hammer of the gods,
wrap me with an invisible cloth
and make the world forget my existence, if anyone ever noticed it.
The morrow will bring a new version of me,
time is the master of my destiny,
but time is still in the palm of my hand.

Cualquier color que desees

2009-12-13T13:18:00.000-08:00

Sobre mi asombro, brillan exhaustivamente pequeños soles del olvido,
que riegan, con melancolía, de luz mis azules y cansados ojos.
Nos posamos gentilmente sobre la pegajosa piel de las sirenas,
nos deleitamos con su canto tan adormecedor, tan suave,
mientras soñamos con paredes manchadas de sangre
y cabezas que ruedan por el insensible suelo con las más gélidas expresiones.

Y te daré cualquier color que desees, desde el verde flamante
del carbón alborotado, hasta el ruin carmín que riega nuestros dientes;
desde el fructífero rosa del daño cerebral,
hasta el urbanístico gris del decaimiento emocional, el hambre,
el hambre y sus colores de tinte marrón, el barro y el pasto seco,
por siempre enredándose entre nuestras raquíticas piernas.

Azul

2009-12-04T18:44:00.000-08:00

Vote salame

2009-10-04T12:33:00.001-07:00

Está lleno de viejos putos que se jactan de haber leído todos los anales de la historia, cuando es saber popular que han sido históricamente penetrados analmente. Y esos especímenes quieren gobernarnos. Algunos, como yo, o mi abuela, podemos estar cansados de bucear por las aguas de la basura que los medios llaman "propaganda política". Otros, como los pobres que se alimentan del cambio del supermercado o las sobras del domingo al mediodía, las consideran verdaderas obras de arte, anzuelos de gordos peces que ansían que se les ponga una lista entre las manos para poder hundirla en la puta urna mientras el orgullo sube por su espina dorsal como si tuvieran mermelada de durazno en el ojete.

Y el tiempo vuela. Para mí o para esos infelices. Hoy como mañana, el que manda, sea un intelectual o tenga medio dedo de frente, come jamón crudo mientras los demás mastican las llantas gastadas de sus bicicletas oxidadas. Sólo para tener el gustito. Los que lo votaron, el gustito de la traición, de ser olvidado y engañado, el ardor profundo en la garganta al practicar sexo oral con un camello. Los que no lo votaron, esa sensación de impotencia combinada con liberación y estar eximido de la culpa; un sentimiento similar al de tomar un laxante distraídamente y saber que el servicio de saneamiento va a enfrentar problemas la semana entrante.

Y saben que manejan la manada. La manejan sin problemas, porque la manada es retrasada. Es como una recreación día a día de la llegada de los conquistadores españoles a América. Los indios se hacían los malos y le tiraban dardos y flores a los españoles, pero después de que estaban dormidos por el veneno les sacaban la ropa y se los cogían por ser superhombres y estar pegados a los caballos. Ahora es igual, los periodistas y la gente tiran basura contra todos los políticos, pero todos votan, y votan a alguno, y se dejan cagar en la cara cuando llegan los impuestos para pagarle el sueldo al sobrino retrasado del presidente que gestiona desde su mansión en Bulgaria la cafetería de ANCAP. Todos lamemos la tabla de su water, lo quieran o no.

Para los que tienen los ojos cansados de ver carteles de listas políticas en las columnas, además del clásico e insuperable "DIOS TE BENDIGA", la solución perfecta es el voto molesto. La próxima jornada electoral, meta en el sobre una rodaja del fiambre que más le plazca. Vote salame.

Cientos

2009-10-02T18:23:00.000-07:00

Esto es lo que nosotros llamamos un cerebro, el día azul de los esquimales, si es que no les importa el calor en sus ríos. Y frotarse grasa de osos polares para esconder las profundas ojeras que trae el mirar directamente al sol, jamás parpadeando, por supuesto.

Los bosques rojos me hablan, yo no le importo un cuerno a los árboles. La medicación ya no me funciona, mucho frío en la misma baldosa. Ustedes me entienden, supongo.

La tarántula

2009-09-02T17:23:00.000-07:00

Siempre al pasar, el vómito estridente y el cuerpo de su voz, la bilis del marinero y las heces del que cocina la sopa de tortuga en un fino restaurante francés. Se bate la olla, los vapores suben y conducen nuestras narices hacia un cielo de pecados capitales, donde la carne es carne y la sangre se paga siendo desangrado. Y disfrutando el olor a gente muerta.

Los caminos se estrechan, cada tanto, y las ramas golpean suave y gentilmente nuestros sucios rostros, pero no nos molestan. No nos molestan porque somos más molestos que ellas, y somos nosotros quienes las golpeamos, quienes traemos el alboroto la tranquilidad del bosque. Vamos a enterrar un cuerpo. Está fresco.

Está vivo. La mayoría de la gente pensaría que somos locos, sádicos, enfermos mentales. Pero nos gusta. La sensación de las uñas rascando el ataúd con incrementada presión, como despreciando progresivamente la sangre que corre por los debilitados dedos. El aroma tibio de la desesperación humana. Los gritos sordos, inframundanos, gélidos, del cesar de la respiración frecuente; el ahorro de oxígeno. El cerrar los ojos e imaginar un mundo en donde la gente fuera de los ataúdes es la que está atrapada, sólo por tranquilizarse uno mismo. La experiencia. El placer. La muerte, tan fresca.

Por un instante, el arrepentimiento. Sacarlo. ¿Y que nos delate? Jamás, queremos seguir con esto.

Nos volteamos tranquilamente. Nos perfilamos en la dirección desde la cual vinimos arrastrando nuestra pobre víctima. Quizá no merecía morir. O quizá sí, y eso nos tranquiliza. Eso nos eleva, nos motiva, nos condiciona. Somos esclavos de estas sensaciones. Matar, ¿y por qué no morir?

Por que una vez muertos no sentiremos nada.

Elefantes

2009-08-15T07:44:00.000-07:00

-¿Los ha visto, señor?
-¿A quiénes?
-A los jóvenes globos aerostáticos, danzantes, canturreantes. A los pobres herederos del sabor amargo de la libertad imaginaria. A los alquimistas que buscan convertir en libre albedrío el oro que rechina en sus bolsillos. A los tontos que todo lo malgastan sin pensar en el amanecer del porvenir, sólo porque el poder es HOY, el Momento.
-¡Hoy! ¡Pero si los he visto! Frágiles, débiles, temerosos ante la presencia de cualquier objeto punzante (una aguja, quizás) que haga temblar la estirada goma que los eleva hasta ser uno con el sol. ¡Crédulos! Héroes de película, y nada más. Rehenes del control remoto, por así decirlo. ¡Es el público quien decide el color de sus cabellos! ¡Es el espectador el que dicta quién duerme en sus camas! Es el vil pulgar oponible quien nos dirige cual bólidos hacia las infernales llamas.
-Exactamente… ellos, ¡si no serán ellos! Con sus pelucas colmadas de pulgas y garrapatas ideológicas, nos venden sangre en lugar de vino, y la tomamos sonrientes en refinadas copas de cristal. Exactamente ellos, ¿quién más sino ellos? Con sus enrojecidos ojos y sus gastados, finos y secos labios, dándonos órdenes a través de pantallas de amabilidad y servicio. No nos brindan más que el derecho a ser sus esclavos.
-Esclavos del Rojo, el Verde y el Azul.
-¿Los has visto, entonces?
-¿A quiénes?
-A los elefantes, ¿quiénes más?

Las piernas del grillo

2009-08-02T07:17:00.000-07:00

Es la sabia y preponderante tormenta
el lujo de nuestras hambrientas miradas.
Son la velocidad del rayo, la voracidad del trueno,
el combustible de nuestros apagados latidos.
¡Quiero romper mi cráneo contra el tuyo,
oh, sabio filósofo de la antigüedad!
He soñado anoche escapar de esta amarga ironía;
he cosechado frutos del árbol de fantasías.
Nos quejamos, nos asustamos, frágiles,
ante la grandiosidad de nuestras vidas;
no queremos ofenderlas, y -¡ah!- intentamos respetarlas;
no queremos lastimarlas, y-¡ah!- osamos traicionarlas.
No os asustéis, mis fieles fantasmas,
pues son estas insípidas vidas que arrastramos
la causa que nos empuja a anhelar otra realidad.